Jacarandas

Florecieron al mismo tiempo.
Entre la angustia y la bruma.
Después de un invierno tibio
consagrado a mirarnos lo pies.

De pronto estaban ahí,
en todas las calles.

Un entramado morado
de dedos luchando por alcanzarse.
Un refugio de flores
para protegernos del polvo, la lluvia y el viento.
Un frágil techo para que el sol nos plantara
un beso morado en la frente.

Ahora una tenue contracción
hace que las jacarandas se oscurezcan
y nuestros pesares quizás caigan
tan lentamente
como la más pequeña flor
se desprende de una rama.

Nada más que lo que es

Una pared blanca donde
se estrella la cabeza.
Una pared blanca.
Las yemas de los dedos palpan
incrédulas
pero esto es.

Calculamos y andamos
el camino, de ida y vuelta,
seguimos el trazo de las grietas;
metemos el dedo en la llaga
y no hay más que certeza
de que esto es
y sólo, quizás, sospecha
de que todo,
todo el tiempo,
está a punto
de romperse
y de que
algunas veces
se rompe.

Hay sangre y hay viento y hay vida
y hay mucho dolor
y luego silencio.

Aquí los pétalos tiemblan
y el sol calienta las frentes
de quienes siguen andando.

Por todos lados la vida se mueve
con una torpe falta de respeto
por la muerte y su silencio.
Aquí todo es ruido.
Allá ni siquiera hay alguien que escuche.
Allá ni siquiera hay espacio;
sólo un no escuchar,
un silencio inconmensurable.