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martes, 19 de enero de 2010

Eva

Un camino de yerba plana,
un rastro de suave cartílago
se restriega sobre la piel vegetal
en silencio.
Se escucha el zumbido eterno
de los insectos, se esconde el susurro
de lengua bífida.
En los contornos de un árbol,
el susurro resbala
entre nudos de madera
para alcanzar la endeble rama
donde cuelga un fruto.
La piel roja y tensa, a punto
de cambiar cruelmente de color,
abraza la carne blanca,
semilla negra,
un útero blando que espera
unos dientes,
-¿Los míos?
-Sino ¿para qué?
Dijo el susurro estancado
entre celdas líquidas.
-¿Para qué el vientre y la semilla
a punto de reventar?
De aquí un brazo, una rama,
unas hojas, unos dedos,
unas uñas que retoñan
y desgarran el tejido
con maldad de crecimiento.
Y tus dientes no conocen
lo blando de la carne
ni cuándo han llegado al hueso,
y tu piel no distingue la mordida cruel
de la caricia de unos labios
Entonces ¿para qué? ¿para qué?
Esta carne blanca,
esta semilla negra,
este útero cruel
engendrando vida
¿para qué?
Ella envolvió el fruto con los dedos
y unos dientes se enterraron en la suave pulpa.